tag:blogger.com,1999:blog-253161412024-03-13T21:33:51.937+01:00HUna persona es una herramienta.Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-33575067988462898652014-11-25T00:18:00.002+01:002014-11-25T00:18:09.726+01:00<span style="font-size: small;">Se tragaran nuestra alma, escupiran nuestro corazón y se limpiaran los restos con lo que quede de nuestro amor. Y aún así no tendrán nada de nosotros, porque solo le ofrecimos aquello que ya no queríamos. </span>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-49438465850395725372014-04-20T23:16:00.000+02:002014-04-20T23:17:26.608+02:00TiempoExisten los lugares, y existen las islas. Además, también existe el mañana. Pero no podemos asegurar que ninguno de estos nos vayan a recibir con los brazos abiertos. Tampoco lo contrario. La incertidumbre que acompaña al mañana es inherente a cualquier otro espacio, la diferencia entre el mañana y cualquier lugar es que no podremos sentarnos en el tiempo a verlo pasar; pasará sin más. Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-50961428824854791902010-11-07T16:40:00.002+01:002010-11-07T16:43:03.140+01:00Nunca dejas de sorprenderte, y sabes que tengo razón. Que no miento. Nunca, nunca dejas de aprender y todo parece nuevo, aunque en realidad es viejo; muy viejo. Pero que sea viejo no significa, ni mucho menos, que sea incapaz de ser diferente. Cada cosa es diferente. Cada cosa, esta cosa también. Cada cosa. <div><br /></div><div><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-81549895869626766962010-10-25T14:36:00.002+02:002010-10-25T14:39:05.063+02:00<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Mw2cy_7rWF0">...con miedo a llegar, o con miedo en general.</a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-15427402533770218532010-10-12T18:57:00.003+02:002010-10-12T19:02:00.758+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/e9/Number13.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 600px; height: 600px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/e9/Number13.png" border="0" alt="" /></a><br />Por suerte te he vuelto a ver. Por suerte para mi, claro.<b> A ti te da igual, y eso está bien</b>; pone a las cosas en su lugar, y el orden está bien. Muy bien. <div>Pero te diré que está aún mejor que el orden: lo real. Lo cierto. Lo que es y lo que no es. Las cosas, así como son. Sin más, ni menos tampoco. Y la realidad es que ésto no es gran cosa, no significa nada y que todo ha pasado por ser una confusión, una flor de un día, un espejismo agradable y la confirmación de que el vacío puede ser un buen lugar, siempre que no estés obligado a vivir en él por imperativo legal, personal o circunstancial. </div><div><br /></div><div>Pero, vamos, que he tenido suerte. Mucha suerte. </div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/0OQAko9qXFwMhLQO4o48nU">Suerte</a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-61198775917219542652010-10-08T13:33:00.002+02:002010-10-08T13:36:57.112+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_JmkKQuz_vRU/SQAsFlBhrJI/AAAAAAAABFk/sKNEKkmfh6U/s400/marioneta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 286px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_JmkKQuz_vRU/SQAsFlBhrJI/AAAAAAAABFk/sKNEKkmfh6U/s400/marioneta.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Te encontré sentado en un rincón, como una marioneta sin cables, tirada y sin vida aparente. Te pregunté: ¿qué tal? y tu me respondiste "bien, bien!" y yo sabía que mentías que estabas sola y deprimida, que el vacío era tu nueva estación y que el regreso era una caída hacía arriba. Que triste, que triste. Eso fue lo que pensé. Que triste.<div> <div><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/5R8MWBN3Vu50fKm70p5ruF">¿Cómo estás? "bien, bien!"</a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-74830927198774679792010-10-08T00:30:00.001+02:002010-10-08T00:30:43.989+02:00<div style="text-align: center;">Merecerlo no es quererlo. Es que te lo den.<br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-6075023569427753212010-09-27T11:41:00.003+02:002010-09-27T11:49:31.444+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.youtube.com/watch?v=ATgX7AMackA"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 378px; height: 253px;" src="http://www.pentaxforums.com/gallery/images/221/1_IIGP2225.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br />Calmé la inocencia y la pasión, junté el miedo y lo dejé entre la nada y el todo. En la suspensión más académica y racional, me traicioné para hacerlo y olvidé el hecho de que no eres nadie, ni eres nada, ni serás nunca nada...salvo aquello que yo quiera que seas. Aunque sólo sea aquí, aquí dentro. En lo más profundo. Sin luz ni falsos bálsamos. Aquí, y siempre aquí, tú y los demás, ellos y ellas; los demonios.<br /><a href="http://open.spotify.com/track/6P4WmJdBBGGVU6ECetd1Ej"><br /></a><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/6P4WmJdBBGGVU6ECetd1Ej">Los monstruos</a><br /><br /><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-76704553042716908532010-09-25T12:05:00.003+02:002010-09-25T12:08:54.855+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.mccullagh.org/db9/950-8/nym-mask.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 458px; height: 343px;" src="http://www.mccullagh.org/db9/950-8/nym-mask.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Me deslizo como un reptil, como un insecto. Me agarro a la máscara y ésta me atrapa. Me dice:<br /><br /><a href="http://open.spotify.com/track/1MAnLlpgazEgbzuJPiv5Ao"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">"Soy tuya, soy tuya. Soy tú"</span></a><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-54730964205673627352010-09-24T10:03:00.003+02:002010-09-24T10:12:26.355+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flickr.com/photos/joaquinsanchezbaillo/"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 333px; height: 500px;" src="http://farm5.static.flickr.com/4084/5003904250_ec84ae81c9.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Es complicado ser consciente y racional durante todo el tiempo. Es complicado ser el muro contra el que golpear todo tipo de embate. Es complicado no quebrarse como una endeble rama mecida por el viento cuando sopla más viento del que podemos soportar. Es complicado no caer al suelo, no romperte en mil pedazos y, es más complicado aún, no dejar pasar unos días para lamerte las heridas.<br /><br />Pero ahí es dónde sale lo mejor. Lo mejor que cada uno. De los <a href="http://open.spotify.com/track/7HS35r2OVvrj40GxdQqd6P">corazones rotos</a>, de las ilusiones perdidas, del vacío más insondable y miserable en el que caer, de la oscuridad y las sombras; del miedo y la mala suerte. Si eso no es capaz de sacar lo mejor será porque aún algo peor dentro, muy dentro de nosotros. Demasiado hondo, tal vez.<br /><br />No se hizo la vida para los que sólo están dispuestos a vivirla, se hizo para los que están dispuestos a desafiarla. Siempre. Y para los que están dispuestos a perder.<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=fZ6uLFsLR2Y"><br />Perder es la parte más interesante del juego</a>. Es la que te enseña como ganar.Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-2593229774912872352010-09-23T09:07:00.001+02:002010-09-23T09:12:21.795+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://latiendadelapergola.com/images/CLAVO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 425px;" src="http://latiendadelapergola.com/images/CLAVO.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div style="text-align: center;">Tú sabrás, pero creo que tienes <a href="http://open.spotify.com/track/4LBnvKaSC9RqnFYA0LDIGt">los días contados</a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-76390596244547094272010-09-22T21:59:00.002+02:002010-09-22T22:10:35.137+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.youtube.com/watch?v=OfFdrik12-g"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 385px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_2nZNaNhH3Xk/ScjjBlxF09I/AAAAAAAABjY/91Ps2WfM0y4/s400/VACIO.bmp" alt="" border="0" /></a><br /><br />Han pasado unos días desde el comienzo del verano. Arturo ya no daba señales de vida, se había marchado. Esfumándose tal y como lo hacía el humo de su cigarro cuando se retorcía sobre nuestras cabezas cada vez que hablábamos cara a cara.<br />Yo ya sabía que no perdonaba mis palabras, que se había marchado por todo lo que dije. También sabía que no era de los que huían de la verdad. Tal vez no huía de la verdad, ni de mi. Tal vez simplemente no tenía ganas de continuar con esta farsa cómoda que yo había creado y maquillado para él.<br /><br />Mi madre no ha llegado a conocer a Arturo, no sabe ni de su existencia. Para ella sigo al otro lado, cerca del resto y alejada de personas como él. Alejada de todos, en realidad. Otra mentira. Es sorprendente lo complicado que es vivir tu propia vida sin mentir continuamente.<br /><br />Si he de ser sincera, extraño a Arturo. Aunque hable con frialdad y me cueste identificar los sentimientos. Aún así, sí; lo extraño. Que no quisiera seguir con él, que lo hubiera utilizado de forma vil, no quiere decir que no lo amase. Es cierto que para las personas como yo aquello conocido como amor no es sino otra forma de, otro método, llenar un vaso que, desde luego, siempre estaba vacío. Y no es sorprendente, por eso soy una persona sin alma.<br /><br />No tener alma te convierte en un vampiro victima del ansia y el amor, para nosotros, <a href="http://open.spotify.com/track/7lu6fEzoGRFGIncBpdVekF">los desalmados</a>, es simplemente otra forma más de vampirismo. Otra cosa con la que saciar nuestra sed.Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-3795338203176770122010-09-21T23:38:00.002+02:002010-09-21T23:49:01.359+02:00<div style="text-align: center;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=cxFFRhNovbo"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">A veces miento al despertar. </span><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Porque te espero, y ya nunca estás</span></a><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-32150201978912305512010-09-21T09:34:00.002+02:002010-09-21T09:39:19.988+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_ZHyRN0djYSo/S8t9naRk63I/AAAAAAAAAeU/2d2hMGNraR0/s1600/el_hombre_elefante+pic.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 304px; height: 380px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZHyRN0djYSo/S8t9naRk63I/AAAAAAAAAeU/2d2hMGNraR0/s1600/el_hombre_elefante+pic.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-28208044143673863372010-09-20T12:18:00.003+02:002010-09-20T12:34:51.222+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.cosmopediaonline.com/imagenes/agujeros_negros/esquema.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 306px; height: 290px;" src="http://www.cosmopediaonline.com/imagenes/agujeros_negros/esquema.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Sé que no hay una mentira, que no es un engaño.</b></span> También sé que, tal vez, no sea tan real como parece pero me gustaría creerlo. Es más fácil si lo crees, si simplemente tienes fe. La fe funciona, es cierto. <div><br /></div><div>Y da igual si, en principio, no es muy perfecto. No tiene que serlo. Lo perfecto es peor que la fe; la fe al menos funciona. Lo perfecto no funciona porque no existe nada perfecto. </div><div><br /></div><div>Y no quiero nada perfecto, me conformo con que sea real.</div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/773RId8EM5wexAlZMlVMeL">Todo lo real que sea posible. </a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-64167587535286446022010-09-17T15:13:00.002+02:002010-09-17T15:14:07.860+02:00<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/4AJSsNsKCcLIKdB5TcIxUi">Es posible</a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-66907058358244195692010-09-16T12:03:00.003+02:002010-09-16T12:10:23.265+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.abadiadigital.com/imagenes/explosion-cosmica.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 225px; height: 223px;" src="http://www.abadiadigital.com/imagenes/explosion-cosmica.jpg" border="0" alt="" /></a><div><br /></div>Me asalta el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Y8kEDXVSEK0">flashback</a>, la visión redundante de un momento que aún no consigo digerir. Un instante irreal, una provocación del destino más inmediato, un chiste, al fin y al cabo, un mal chiste o un gran chiste, una colleja monumental de la vida que te recuerda que no sabes nada, que no tienes ni idea y que las cosas simplemente ocurren. <div><br /></div><div>Así que olvídate de los planes, no sirven; no valen. Orquestan la geometría imperfecta de un terreno amorfo, desconocido, caprichoso y sin sentimientos. Son por lo tanto inútiles delirios de control. Así son las cosas. Tu vida, la mía. </div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=9V7EbwE7MN0">Las circunstancias</a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-63968127657983200082010-09-15T08:34:00.003+02:002010-09-15T13:14:59.078+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.sinmordaza.com/imagesnueva/noticias/grandes/4490_salud.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 310px;" src="http://www.sinmordaza.com/imagesnueva/noticias/grandes/4490_salud.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=jGclf3G_d-E&feature=related">Existe enfermedades raras. Tan raras como la tuya. Enfermedades sin cura aparente, sin tratamiento y sin diagnóstico más allá de lo que parece evidente: que estás enfermo. Y en una de esas, en una de esas miradas furtivas al espejo, al profundo vacío de tus ojos enfermos encuentras que la cura a todos tus males pasa por olvidar tus males y en determinar que la enfermedad no es tal cosa. Es otra cosa, algo, sí. Pero tal vez simplemente otro estado mental y físico. Ni un parásito, ni un agente infeccioso; siquiera un defecto. Pero algo, al fin y al cabo. Algo. </a><div><br /></div><div><br /></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-76086809879171099982010-09-13T18:25:00.000+02:002010-09-13T18:27:48.666+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://vemoscine.com/wp-content/uploads/2008/12/ente.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 223px;" src="http://vemoscine.com/wp-content/uploads/2008/12/ente.jpg" border="0" alt="" /></a><div><br /></div><div><a href="http://open.spotify.com/track/3GQaxQIv833tS7KtgV4ZEw">1.5-2 </a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-52352467602999163132010-09-12T23:28:00.002+02:002010-09-12T23:32:33.113+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://open.spotify.com/track/4YZCxVDXyH3d03XYtYhwgH"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 240px;" src="http://www.saberia.com/es/wp-content/uploads/2009/09/sacar_clavo.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=EnV6qHBisnA">Accedí a la recompensa a través de la redención, y olvidé que un clavo no puede salir por si mismo: hay que sacarlo.</a>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-9321511473269154552010-09-08T00:25:00.003+02:002010-09-08T00:29:08.825+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://community.livejournal.com/everyday_i_show/82994.html"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 382px; height: 252px;" src="http://farm5.static.flickr.com/4079/4959467986_b02e8d59ca_b.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Las balas silbaban por encima de nuestras cabeza, por encima de nuestras caras pegadas al fango. Ese era su territorio ahora, el natural de nuestras esbeltas figuras erguidas; un lugar robado, sin duda. Mi boca estaba llena de asquerosa tierra mojada, un sabor repugnante se unía al insoportable sonido de la batalla. Ese tenso ruido seguido de arrebatadores y desbastadores silencios que te petrifican y te hacen querer llamar a mama.<br /><br />En la última carrera me lancé al suelo lo más cerca que pude de lo que parecía una trinchera, aunque visto más de cerca aquello no parecía más que un agujero en mitad del terreno. Al lado de mi cayó muerto un soldado, alguien que no recordaba haber visto antes, ni en la compañía, ni en el grupo. Un auténtico desconocido que sangraba, inerte, a mi lado. Compartiendo conmigo esos duros momentos. Giré la cabeza procurando no perder mi casco, como si aquel trozo material me fuera a salvar del infierno latente que me esperaba a apenas un metro más arriba. Eso fue un error. No debí mirar a los ojos a aquel chico joven y destrozado, con ese semblante tan extraño que le hacía parecer un maniquí. En su casco llevaba escrita una frase, una frase que me recorrió de arriba abajo como un helado rayo de miedo y tristeza.<br /><br />“Mejor aquí que en casa” Eso ponía escrito con pintura blanca. Me hizo preguntarme, aquella frase, que puede llevar a alguien a venir a este infierno. Yo ya ni recuerdo que hago aquí, como llegué. Es un trago silencioso el que ha supuesto olvidar mi pasado para centrarme en el estudio de la anatomía del infierno, en la documentación exhaustiva de las regiones más profundas del omnipresente valle de la muerte. Y no está siendo un camino fácil, es por eso que es mejor olvidar.<br />Me quedé con ganas de entrevistarle, de adivinar que sentía. Aunque estuviera muerto, una emoción congelada como en una fotografía yacía extraña en su mirada, una profunda mirada de ojos verdosos. Una vez más me interesaba por la historia, por su historia y olvidaba que la guerra no es más que un compendio de historias tristes que jamas salen a la luz y que, además, a nadie interesan. La guerra sólo debe de servir para una cosa: para marcar un punto de no retorno en nuestra historia.<br /><br /><a href="http://open.spotify.com/track/28AZM08WStiEXfqN065BvN">Es duro estar aquí</a>, y saber eso. Yo sí estaría mejor en casa; aunque ya no recuerde dónde está.Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-91549041757512915392010-08-09T17:08:00.001+02:002010-08-09T17:10:18.536+02:00<div style="text-align: right;">El único objetivo es salir, salir de aquí. </div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">Y es un objetivo posible, y lo lamento por los demás. Pero lo prioritario es salir.</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=c1IPrx-zC1Y">Salir de aquí, para siempre. </a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-63316521962588738502010-07-18T22:45:00.004+02:002010-07-18T22:56:18.715+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.fotothing.com/utopias/"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 383px; height: 554px;" src="http://www.fotothing.com/photos/5f6/5f63db78dbdc6f6c419dad2852d6cca9_d72.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >Desplacé las imágenes, más allá de luz; muy lejos del círculo polar ártico.</span> Contravine todas tus advertencias, me dejé llevar por la simplicidad de la plástica más elemental y te eché de menos; mucho y sin darme cuenta. Aún me cuesta darme cuenta. Luego descansé y miré la habitación, el plano sobre plano al que estábamos acostumbrados, la escualida esencia de la virtud fotoquímica de robarle a la luz aquello que la hace especial para atraparnos, para siempre, en las únicas dos dimensiones de verdad seguras, aquellas que no pueden si no arder o desaparecer pero nunca envejecer.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/6mKHhfcPhTAKKFfO6mnb03">Fotofobia<br /></a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-229098710529421742010-07-16T15:33:00.002+02:002010-07-16T15:36:35.935+02:00<div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/55ch7lc6o0nVg7uInmVonz">Por si no te habías dado cuenta, que parece que te está costando.<br /></a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25316141.post-28016152670079247132010-07-04T16:44:00.003+02:002010-07-04T16:58:40.790+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.fotothing.com/utopias"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 241px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_PFJ6U5sciOo/TDCgOfWHW1I/AAAAAAAAABk/RXtR8PUZS8A/s320/Vanesa" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490064116557503314" border="0" /></a><br />La caída estaba siendo lenta, como la de una pluma un día sin viento. Esa misma lentitud hacía que el tiempo pareciese un eufemismo de la realidad, un artificio de todo aquello que no podemos controlar, de todo aquello que no somos capaces de ver pero que, contra todo pronóstico, existe. Los colores se desvanecía, perdían su saturación lentamente dentro del tóxico, la paleta cromática se ahogaba en su falta de necesidad y se despedía para dejarnos imágenes impresas en las dos dimensiones en las que ahora flotamos. El aire se podía cortar con la punta de un alfiler, su densidad era inversamente proporcional a la ligereza del momento.<br />La caída continuaba, el devenir de la gravedad variable del sueño empujaba con la violencia de lo inevitable. Todo se venía abajo y mostraba el telón de fondo, confesando que la realidad es sólo aquello que podemos ver, siempre que queramos verlo; siempre que podamos verlo.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://open.spotify.com/track/5nGY6ISqwhXY4nF9WJ99eZ">La realidad es simplemente una opción.<br /></a></div>Descendentehttp://www.blogger.com/profile/05265455014749281428noreply@blogger.com0